Depois de uma semana daquelas, preciso de sossego. Sossego de verdade. Bendito final de semana!
Nesses dois dias a pauta de assuntos de máxima importância (e são) muda de figura e de peso: de repente, o que importa é ir em busca das meias que se perderam de seus pares, lavar aquele All Star velho de guerra que há tempos espera por um milagre, ou organizar a gaveta que ainda guarda as roupas de inverno.
São essas pequenas coisas que a gente faz sem precisar pensar muito. Gestos manuais, domésticos, chão firme. Tenho um medo danado de ser capturada por esse mundo virtual de faz de conta, onde tudo brilha, tudo corre e nada tem cheiro. Quando a tela cansa e o barulho do mundo pesa nos ombros, meu corpo todo pede trégua e me empurra para o único lugar onde o tempo volta a ter medida certa: a cozinha.
É ali, entre a pia e o fogão, que a pressa desiste de mim.
Nos dias em que a exaustão aperta, escolho os sabores que cortam o cinza do cansaço. Gosto de bolo de mexerica, de limão, ou aquele bolo de gengibre que avisa a casa inteira que a vida resolveu esquentar por dentro. Fazer bolo é um exercício de presença. Exige que a gente pare e preste atenção no rito: ralar a casca da fruta sem atingir o amargor do fundo, espremer o suco fresco, sentir o peso da manteiga batendo com o açúcar, a farinha que cai como neve mansa na tigela.
Diferente do mundo lá fora, onde a gente raramente controla o desfecho das coisas, na cozinha existe poesia. Se a gente respeita a medida e o tempo do forno, a massa cresce. O perfume vai se esgueirando pelas frestas, a xícara de café coada na hora, e o relógio, antes tirânico, desacelera.
Enquanto o bolo assa, caço as meias e separo as roupas. Descubro que essas coisas banais trazem uma alegria quase infantil, um pequeno triunfo na maré dos dias.
E cá estou eu, com um bocado de histórias, encontros e bonitezas para contar. Porque, convenhamos, a vida já tem suas durezas. E eu gosto de pensar que este cantinho aqui pode ser uma espécie de varanda.
Um lugar para prosear, dividir as alegrias, rir das nossas próprias besteiras e descansar um tantinho do mundo.
Que nem tudo na vida precisa ser um grande acontecimento. Às vezes, o cheiro de um bolo quentinho saindo do forno e o par certo da meia encontrados em meio ao caos já são refrigérios suficientes para a alma.
Ah, e como já faz um tempinho que não compartilho as minhas receitas autorais, segue a preferida de um dos meus irmãos: o bolo de fubá bem molhadinho por dentro, com casquinha dourada por fora e cheiro de café passado na hora. Simples como a vida deveria ser.
Pré-aqueça o forno a 180°C. Unte bem uma forma com furo no meio com manteiga e polvilhe fubá. No liquidificador, bata os 4 ovos de galinhas felizes, três xícaras de leite de uma vaca em paz com a vida, uma xícara e meia de de açúcar e três colheres bem cheias de manteiga ou margarina.
Bata por cerca de dois minutos até ficar bem homogêneo. Acrescente uma xícara e meia de fubá mimoso (amo esse adjetivo), três colheres de farinha de trigo e queijo curado ralado. Quanto? O tanto que o seu coração mineiro mandar.
Bata novamente apenas para misturar tudo. Não estranhe: a massa fica bem líquida mesmo, quase como uma vitamina. É isso que garante a cremosidade.
Por fim, acrescente delicadamente uma colher de fermento em pó e um pouquinho de erva doce.
Despeje em uma forma de buraco no meio e leve ao forno por cerca de 40 a 50 minutos. O bolo estará pronto quando estiver bem dourado por cima e firme nas bordas. Mesmo que o meio ainda pareça levemente molinho não hesite. É assim mesmo.
Agora me conte. Você prefere essa versão mais cremosa ou a receita clássica de bolo de fubá fofinho e sequinho para molhar no café? Cá entre nós. Amo as duas. Bora marcar um café com bolo.
